На днях я узнал, что еще несколько десятилетий назад было весьма романтичным просить Возлюбленную девушку подарить маленькую прядь волос. Это был особенный подарок. Как часть тела, которая переживет самого человека, локон символизировал бессмертную любовь. Локоны аккуратно заплетали, перевязывали лентой или помещали в медальоны. Я бы очень хотел получить такой подарок от Тебя. Мне не боязно оказаться слишком старомодным в этой моей просьбе. Я смогу избежать назойливых расспросов бесцеремонных любопытных, кто посмеет высмеять мое бережное отношение к Твоему подарку - локону Твоих волос. Уже много лет я живу в закрытой от всего мира музыке Твоего голоса. Дверь моего дома распахнется лишь однажды, когда к глубочайшему своему изумлению, я услышу звук приближающихся Твоих шагов. Мне стал вовсе безразличен озадаченный взгляд моих добрых друзей, непонимающих причин моего одиночества. Смею лишь приносить свои извинения, что моя персона оказывается не самым подходящим вариантов для множества красивых женщин ввиду того, что я слишком влюблен в Тебя одну. Совершенно необходимо мне было придумывать какую-нибудь иную тему для разговоров, когда речь заходит о том, что мне не слишком подобает жить одному в метафизической надежде на встречу с Тобою. Мне достаточно вспомнить, при каких обстоятельствах я в последний раз видел Тебя, чтобы окончательно понять, что никто в мире не способен заменить Тебя собою. Конечно, я бы хотел не единожды узнать, чем Ты объяснишь свое внезапное желание быть всё еще поодаль от меня. И каким, наверное, приятным сюрпризом для меня стало бы логичное объяснение того, почему Ты до сих пор не моя жена. Я с огромным облегчением покину город, в котором я жил без Тебя, чтобы поспешить к тому городу, который нас соединит. А уж если у меня будет прядь локона Твоих волос, я буду знать, что в моих ладонях — не просто шелк Твоих волос, а тихое доказательство того, что Ты реальна. Что Ты дышишь этим же воздухом. Что Ты живёшь под этим же небом. Что Ты — не сон, не плод моей упрямой верности, а живая, тёплая, любимая. Я бы хранил этот локон так, как моряки хранят карту к родному берегу. В часы, когда вечер становится слишком долгим, я бы доставал его бережно, словно открываю письмо без слов. И мне казалось бы, что я касаюсь Тебя — осторожно, почти благоговейно. В нём была бы Твоя тишина. Твоё дыхание. Отблеск солнца, которое однажды коснулось Твоих волос. И если кто-то спросит меня, зачем взрослому человеку подобная сентиментальность, я лишь улыбнусь. Потому что никто из них не слышал, как дрожит моё сердце, когда я произношу Твоё имя. Никто из них не знает, как много во мне стало света с тех пор, как Ты вошла в мою жизнь. Я не прошу у Тебя поспешных решений. Я прошу только знак — крошечную частицу Тебя, которая будет жить рядом со мной, пока мы идём навстречу друг другу. Пусть эта прядь станет моим тихим обещанием быть достойным Тебя. Быть сильным там, где нужно терпение. Быть смелым там, где требуется шаг навстречу. Быть верным — не громко, не на показ, а ежедневно. Я знаю: любовь не измеряется расстоянием. Она измеряется способностью ждать и не остывать. И если Ты подаришь мне этот локон, я приму его не как трофей влюблённости, а как святыню надежды. Иногда мне кажется, что весь мой путь — это дорога к Тебе. Все города, которые я покидал, все разговоры, которые вёл, все случайные встречи — лишь подготовка к одному-единственному моменту, когда я смогу посмотреть в Твои глаза и сказать без страха: «Я ждал. И это стоило каждого дня». А уж если у меня будет прядь локона Твоих волос, я буду знать, что где-то в мире есть женщина, ради которой я живу не вполсилы. Женщина, ради которой стоит хранить чистоту мыслей и прямоту сердца. Женщина, чьё «да» однажды станет для меня самым тихим и самым громким чудом.